Wat voor tandpasta zou de koningin gebruiken? Poetst ze elektrisch of houdt ze niet zo van gezoem in haar mond? Is ze dol op de hema? Danst ze wel eens in haar ondergoed? Glijd ze van haar stoel als ze aan George Clooney denkt of zijn de mannen in het Zweedse koningshuis meer haar type? Lakt ze haar nagels als ze zich verveeld, houdt ze van breien?

Flyin' solo.

Organic hojicha green tea drinken in een hippe koffietent. Hier zit ik met een boek dat ik van Sandrine heb geleend te genieten van de rustige sfeer en lekkere thee. Een lichte ruimte met donkere, "no nonsense", meubels en Franse lounge muziek. Het mooie Franstalige meisje met kort, donker haar vraagt of het bord wat ze had beschreven met krijt in goed Nederlands was. Het was prima, behalve dat ze "een stuk van taart" had geschreven.

Ik breng deze dag door in Brussel, een stad met twee talen dat goed de tweedeling van België illustreert. Het feit dat ze hier blijkbaar hun eigen taal mogen kiezen geeft een beetje een chaotisch idee. In sommige winkels staat alles in het Nederlands terwijl de meisjes aan de kassa's stug met bonjour openen en geen woord van mijn moedertaal lijken te spreken. Ook door de bedelaars, die ruimschoots te vinden zijn, word je in het Frans aangesproken. Of door de Aziatische winkeleigenares, die graag wou dat ik mijn tassen bij de kassa zette. Toen ik met een bitter gevoel verder de winkel in liep zag ik dat er een Aziatisch ogend meisje met handen vol tassen vrolijk rond liep in de winkel. Boos paradeerde ik naar de kassa om mijn tassen te pakken, daar werd ik verwelkomd met een blik die ik er zo weer uit wou rammen en driftig liep ik de winkel weer uit. "Takkewijf" zei ik toen ik in de deuropening stond, helaas sprak ze geen Nederlands.

Spannend verhaaltje.

In vergelijking tot anderen lijk ik me erg weinig van mijn vroege jeugd te herinneren. Vaak vertellen mensen gedetailleerde verhalen over wat hun wel niet is overkomen toen zij nog erg klein waren. Dit heb ik niet zo, ik heb meer fragmenten en verhalen van anderen waar ik op moet teren. Toch is er altijd wel een leuk verhaal geweest, een verhaal met een spanningsboog en heldhaftige daden, ik kan me er nog fragmenten van herinneren maar het komt vooral van de navertellingen van mijn vader. Ik zeg niet dat het precies zo gebeurd is, maar gebeurd is het wel. Dit het verhaal, van hoe ik het ooit zo ver heb kunnen krijgen dat de politie ons uit de Praxis moest escorteren.

Op een dag, ik weet niet of het een zonnige of regenachtige dag was maar het was een dag, dat is zeker. We waren met het gezinnetje in de praxis. Ik was denk ik een jaar of 4. Terwijl mijn vader en moeder in de winkel aan het rondlopen waren, of iets dergelijks, ging ik in een speelhuisje spelen. Hier was, tot mijn hoge ongenoegen nog een meisje van waarschijnlijk dezelfde leeftijd aan het spelen die ontzettend irritant was. Ze was waarschijnlijk mij aan het duwen of weg aan het sturen, het zal wel iets zijn geweest wat bij mij het bloed onder mijn nageltjes vandaan haalde. Na een tijdje kwam er bij mij een kookpunt. BAM, en zo sloeg ik haar. In de buurt was haar moeder te vinden, een onaardig wijf dat zich in onze kinderlijke onenigheid mengde en vervolgens het recht in eigen handen nam. Voor ook maar iemand kon weten wat er aan de hand was, sloeg ze mij. Moet je je even rustig voorstellen hoe een vader zich zou voelen als hij ziet dat een volwassen vrouw zijn dochter fysiek aanpakt. Als de heldhaftige vader die hij is nam hij deel aan ons vuistgevecht en plantte er zo een op de hoer die mij sloeg.

Wat hij niet wist was dat de vrouw in kwestie een brede man had, en niet zo maar een brede man, een ENORME man. Ik weet niet wat er precies is gebeurd, maar het verhaal eindigt met dat we door de politie uit de praxis geloodst werden. Iedereen was ongedeerd, behalve ik, ik voelde me ontzettend schuldig. Ik weet niet of ik ooit heb opgebiecht dat ik de starter was van het massagevecht. Maar toch voelde ik me superstoer omdat MIJN papa een vrouw sloeg voor mij.

Einde.